Сонный вечер, щупальца на город
распустивший, опускаясь с крыши
мира, где рождают холод
имена, которых не услышать,
растворит во мне немые мысли,
в коих ты оставил отпечатки.
Кроме тьмы, остались только смыслы,
проецируясь на дно сетчатки.
Телевизор, радио и люди -
шум. Чужими берегами
проплывает жизнь на медном блюде,
собирая время под ногами
нашими. А мы не замечаем.
Мы потом опомнимся - под старость.
Разговоры, запивая чаем,
Согревая то, что в нас осталось.
И однажды вечером дождливым
или может в жарким знойным полднем,
мы стихом прощальным, журавлиным
эту жизнь до горлышка заполним.
25/08/2010