…летящие мимо дома, магазины, проспекты…
девочка, ты уже поняла, что ошиблась с веком?
на тебе кринолины, и кучер ждет у кареты,
ты несешь в себе запах дворцовых секретов…
если хочешь – мой дом открыт для тебя, welcome
я умею варить тебе кофе, готовить на завтрак гренки
я возможно не граф, но твой граф бесконечно молод,
ты читаешь ему лирику Гёте, и иногда из Сенеки,
он мечтает о новой борзой, он мечтает не меркнуть…
он не верит в любовь и слова для него просто повод.
ему дело есть только до флирта, охоты и брэнди,
его руки пахнут солнцем, песками и морем,
он прекрасен – увы – ну а я же чертовски беден,
/снова свет не горит в моей темной передней,
и пиджак на мне не сидит – плохо скроен/
ты ждешь графа, пытаешься верить в него очень стойко
/снова осень, а осенью цвет ожидания в моде/
я живу на одиннадцатом этаже новостройки –
вечерами завариваю в чай лимонные корки…
я – без титулов, девочка, только на чувства и годен!
в моем доме бывает сыро и слишком холодно
из окна дует ветер, видны заводские трубы
но ночами трубы на крышах станут колоннами
замков, запах леса пространство окутает волнами,
и сойдутся в одну наши столь непохожие судьбы.
я не граф, моя девочка, я просто глупый романтик
я могу за любовь без меча идти на драконов,
растворяться в тебе /и в осеннем солнце закатном/
примерять на себя атлас, бархат, из золота латы...
…и еще – подарить тебе тысячу красных пионов…