Одинокий грифель
Пляшет по бумаге
И выходят строки
С уголков души.
Может быть, природу
Грифиль воспевает
Или про любовь
Он расскажет мне.
Разве кто-то завтра,
Это прочитает?
Нет, наверно, это
Не притянет взгляд.
Так хотелось, чтобы
Труд стал не напрастным
И когда-то кто-то
Это оценил!