Это точка,предел,потолок,
Это время, застывшее в страхе,
В тишине нерожденный звонок,
Это вера в лохмотьях на плахе.
Это ждать белых писем на белом снегу,
В красном шарфике с розой в руке,
Это думать и жить на другой частоте,
А "дышать" на одном языке.
Это ласковый, с запахом яда, запал.
Это грани с зеркальной подсветкой,
Это кто-то, совсем не нарошно,попал
Той стрелою, в ту мыщцу.....так метко!