Держать мольберт и рисовать - немного красок летней ночи,
Пурпурный бархат - карнавал, где мехом плащ твой оторочен,
Движенье женственной руки скрывает взгляд за веерами -
Я очарован и убит. Ты с Петербурга вечерами
Свой совершаешь променад. А я опять пишу пастелью,
Как ты целуешь лунный луч меж занавесок и постелью.
Сплетаешь звоны от струны в одну столичную сонату -
Чтоб новой песнью поразить друзей гудящую палату,
И может, вспомнить обо мне - тремя словами по-французски.
Движение, рука в руке - глаза хитры и темно-узки.
Летящий штрих карандаша - в глазах явление надежды,
А в отражении воды - твои шуршащие одежды,
Каналы, звезды и мосты, огни парящего собора...
Но в Питерской ночи рассвет,и ты, увы, исчезнешь скоро -
В кошачьем теле засыпать,
А я останусь - рисовать...