В руке - ранний осенний смог.
Будто сигаретный дым депрессивного августа.
Он хотел бы жить и дальше.
Но. Просто это "но". Просто это "просто".
Торжественное понижение по Цельсию.
Целься.
Прямо в мои мысли.
Разгоняй их. Как голубей на площади.
Пощади.
Пощади те 777600. Как бы ни звучало помпезно.
А ты... Ты опять в аргумент - календарь. Будильник.
Проснись!
Последнее баловство. Парфюмерный.
Рука - без осеннего смога.
Химический аромат. Десятки. Смешались на маленьком участке от плеча до запястья.
И не хватило сил запомнить названия.
Лишь только поставгустовский аромат твоих робких колец.
Не конец, не конец.
26.08.10.