* * *
А.Б.
Тяжёлый арбалет спускает свой курок,
И болт летит, пролаз, чтоб там ламбаду сбацать,
Ведь сорок с чем-то лет – весьма недолгий срок:
Я верю, нам сейчас всего по девятнадцать.
В какие нас края закинуло, знобя:
Не в ведомство теней – в пространство Семиречья,
Сегодня видел я – конечно, не тебя.
Но что-то было в ней – походка или плечи…
Нам некого терять. Ведь после матерей
Всё прочее не в счёт, бумажное кресало,
И я к тебе опять открою семь дверей,
Где Лета не течёт, где Стикса не бывало.
Последняя ступень, что в поезде людском…
Простили всё давно, как не было дурмана,
За этот светлый день, украденный тайком,
Соврать немудрено. Но не тебе же, Анна!
На кручах горных снег – но ждёт ли там покой?
Я кубок подаю, хоть медлит Элиягу,
Здесь до любой из рек легко достать рукой.
Но снова пью твою божественную влагу.
25.08.10