«В толпе людей со смазанными лицами
По тусклым комнатам, где ползучие мечтают стать птицами,
И среди друзей с подругами – убийцами
Не смотри на него.
В гашишном дыме с перегарным запахом
В спальнях, где скрепят латексом
Возле подростков, у которых уже Паркинсон
Не находи его.»
Такие советы сверкают в тёмных углах здравомыслия,
А ты продолжаешь тратить свою молодость, выражая чувства письмами,
Строками, действующими на саму тебя убийственно.
Помнишь, как было несколько лет назад там?
Помнишь тот чистый орган в груди, где теперь шрам?
Он сделал в тебе трещину, не понимая этого сам.
Он не прикасался к твоим губам,
Не давал волю твоим словам.
Тогда почему? Почему он там?
Ты дышишь его присутствием,
Замираешь, если он говорит слишком чувственно,
Задыхаешься, если курит сигарету в твоём отсутствии,
Когда он рядом - сердцебиение твоё не назовёшь просто пульсом и…
Ты будто в трубах с открытыми шлюзами.
(Если, конечно, жизнь можно назвать трубами,
А воду под напором – чувствами.)
У тебя своя религия, молитвы и обеты,
Свои морали, наказания, запреты.
И только для какого-то там простого человека всё это,
Хотя он даже не знает толком кто ты и где ты…
Ты запираешь шкафы на щеколду с кучами скелетов,
Ждёшь его в сети
до рассвета!
Чтобы на его страницу не зайти.
И продолжаешь верить, что когда-нибудь он узнает,
И продолжаешь верить, что не от тебя, а случайно, пока сердце тает,
Пока время от всех ускользает
И тебе все шансы оставляет!
Пока всё вокруг умирает и по новой оживает,
Ты продолжаешь верить, не замечая,
Как это тебя убивает…
11.05.2010
(6:37)