Говорят, что война
выбирает из лучших.
А я, значит, бесцельно живой.
Снова слышу, на плаху
посылают достойных.
И в кого я беспечный такой.
Мне на кладбище жуть -
там друзей старых лица,
лики зеркала давят и жгут.
Что я – трус или бездарь,
иль душевный калека -
почему на тот свет не берут?