Город старый, пустой, неуютный.
Плачут липы и клёны листвой.
Я с кошёлкой базарной истертой
по асфальту плетуся домой.
Дома стыло, темно, одиноко.
Разуваюсь, не включая свет.
С фотографий на стене поблеклых
смотрят те, кого на свете нет.
Занавесил сумрак окна тёмным.
Сердце сжала лапою тоска.
Чашка чаю на столе бездонна
и мгновенье тоньше волоска.