Мне порою обидно до слёз,
Когда мимо иду "Тюльпана",
Что железным укором врос,
Поколению новому - храмом.
Чёрный символ ушедшей войны,
Обгоревших мальчишеских судеб.
Сколько лет было Вам, пацаны,
Через тридцать Вам,
сколько будет ?..
Плачут матери и скорбят,
Слёзы льют по сынам, не веря.
Сквозь утробу их, дует сквозняк,
От снарядов афганской шрапнели.
Современная молодёжь,
Здесь бывает довольно часто.
Пьют, ругаются, что с них возьмёшь,
После них в парке словно ненастье.
Горы мусора, всюду "бычки",
Метят в сердце, в самую душу.
Вы простите их пацаны,
За покой, что Ваш мирный рушат.
Кто-то скажет - "Войны больше нет,
Это было давно - в Афгане".
Возразит чей - то голос в ответ -
"Да, войны - то конечно нет,
Но она, до сих пор идёт,
Между теми, кто в землю лёг,
Между теми и между нами"...