Мысли-поросли "лезут" веником,
Строчки-дурочки режут лист.
Рифмы рифами лезут нА берег
Стихоплетства…Он так скалист…
Буквы-тыквы созрели, милые,
Собираю из них слова.
Только строки идут постылые
И отключена голова.
Опрокину, залью стакашечек,
Мозг для памяти разжижУ.
Будет меньше, хоть, в крови бляшечек,
Может, что-то в стихах «рожу»?!
28.08.10.