В зеркало он наблюдал за безбрежной тоской,
В жалких стихах без конца любовался собой.
Тот ли поэт, кто умеет красиво стонать
И с восхищеньем слезу за слезой записать?..
Тот ли поэт, кто всего лишь пустой эгоист,
Всеми заброшенный, словно испачканный лист –
Лист, на котором пульсирует новый шедевр,
Кровью записанный сложный военный маневр.
«Выстрелю грустными строчками, - думал глупец, -
Наверняка попаду в миллионы сердец…
Главное, «кровь» и «любовь», тьфу-тьфу-тьфу, не связать.
Сложное дело – с банальностью жизнь рифмовать!»
Кто прочитает, проникнется – может, вздохнет.
Только лишь искренний палец к виску поднесет,
Но остановится и не крутнет у виска:
Жалко поэта несчастного, жаль дурака…
Чем перемалывать горе в безвкусную пыль –
Дом из нее не построишь и хлеб не спечешь –
Лучше б попробовал полную радости быль –
Счастье, которое даже стихом не затрешь.
Ведь улыбается в зеркало жизни лишь тот,
Кто пусть банально, но искренне все отдает –
Все те сокровища, что он обрел и познал.
Тем ты богаче, чем большее счастье отдал.
2 июля 2010