«Поэт в России больше, чем поэт…»,
Поэт всегда душой бродяга…
Ему все рады и кричат: «Привет!»,
Но он везде чужой, как вшивая собака.
И он бредёт, куда не знает сам,
Как будто ищет пристань или гавань,
Где будут рады его парусам
И смысл поймут его идей и чаянь.
Но даже, если порт такой открылся
И все главой кивают в такт ему,
Он убегает вдаль, ведь он боится,
Что все и до конца его поймут.
Ведь сам себя он осознать не может,
Иначе встал бы он давно на постамент
И громко пел бы искреннею ложью,
Что правду знает он, что есть на всё ответ…
Поэт же мается и мечется без смысла,
Поймать себя пытается за хвост.
И оттого столь искренне и чисто
В его стихах дух истины поёт!
В его стихах дух истины живёт…
6 июня 2009 г.