Кто-то становится ведьмой от горя и бед,
Кто-то ломается спичкой в негнущихся пальцах.
Я же сказала однажды себе: я - поэт,
Вышив узор из стихов на линованных пяльцах.
Это теперь наказанье и счастье моё,
Долго не пишется, маешься как от простуды.
Маешься дурью, упрёков кружит вороньё,
Делом займись: постирай или вымой посуду.
Делом так делом, но вам у меня не отнять
Этот полёт вдохновенный над миром и бытом.
Крылья обрежете, всё-таки буду летать,
Но на метле… одинокой и злой Маргаритой