Если любишь, то ты идешь до конца: до Беслана,
До побелевших пальцев на кнопке, до той самой последней черты
И за черту, когда надо, и говоришь: «Если хочешь, я стану
Тобой и проживу свою жизнь, как хотел бы прожить ее ты».
Это банально, я знаю – я раньше сама смеялась над этим,
Над чувствами, клятвами, кольцами, всей этой пошлой фигней.
Ходят тучи над городом, размывает дождь наши лица в газете,
И никто не узнает, что было на самом деле с тобой и со мной.
Ты прячешь газетные драмы в долгий ящик, в цветную коробку,
По ночам тебе снится вокзал в Армавире и дагестанский роддом,
И любимые нежные руки, что готовы вот-вот надавить на кнопку;
И ты жмешь на нее сама; и вины больше нет ни на ком.