Вся жизнь, как саунд-чек. Опять проверка звука. И кажется, вокруг – пустая тишина. И я должна сказать, что осень – злая сука. Отобрала все звуки, оставила без сна. По мне, так лету быть. А осень здесь чужая. Вся в чем-то золотом, цыганщина одна. Прядь огненных волос, и пьяная, босая, в гостиной пьет коньяк, и врет, что не пьяна. А звуки все ушли. У осени в кармане, опять найдут приют, уснут, накинув плед. Мы вроде не враги, и не были врагами. Но осень шепчет мне, что звуков больше нет. По мне, так придушить. Вот этими руками. Чтоб в голове звучал, её предсмертный хрип. Не учимся дружить. Не будучи врагами, так хочется убить, услышать горький всхлип. У осени моей, расшатанные нервы. Всю зиму терапевт насилует мозги. И в долгой череде, я вряд ли стану первой. Она со мной не дружит. Мы больше, чем враги. Мы молча пьем коньяк. Она рвет календарик . И кажется, что все – лишь алкогольный глюк. Но я -то рядом с ней. Мы вместе здесь пропали. Я чувствую её, и холод этих рук. Она достанет «Вог», закурит неумело. Пороется в карманах, и звуки мне отдаст. Зевнет, всплакнет опять. Уснет, там, где сидела. Цыганщина одна, но точно не предаст.