Сидел сто лет тому назад
в харчевне при дороге
в одной из христианских стран,
философ очень строгий.
Старик с вниманьем наблюдал
(взирая без усмешки
на бесконечный карнавал)
за жизнью нашей грешной.
К нему ходили брать совет
и юноша безусый,
и женщины в рассвете лет.
и гении, и трусы.
Бывал там цирковой атлет,
а как-то на закате
пришел заносчивый поэт
в расшитом шёлком платье.
Он подвизался при дворце:
хвалил в стихах корону,
и государь в его лице
опору видел трону.
О чем шептался с мудрецом
поэт, никто не слышал,
но называл его «отцом».
себя ж «пророком свыше».
Потом стал громче говорить,
размахивать руками:
- Обязан ли поэт любить,
чтобы писать стихами?
В харчевне кто-то уловил,
что отвечал Спиноза:
- СТИХИ слагают О ЛЮБВИ,
все остальное - ПРОЗА.
@Li
фото: Рим Киямов