Тихо вызванивал колокол
Имя. Он в суть каждой буквы проник, вник...
Льющая ночи на голову,
Чтобы они водопадом волос - вниз,
К церковке никнет, неясная,
Жмётся спиною, вжигаясь в кипень стен,
Фреской оставшись и спазмами
Слёз в горле статуй. И бьётся её тень
В крике: "Не нужно, неправильно!"
Только всё тает - и ночь, и тепло рук...
Ворох снежинок оплавленных
- След её. Белый, распятый в траве круг.
В каменной святости врезанный
Абрис. Забыт лунный свет и лицо... но
Молится тень о сестре своей,
И колокольное эхо зовёт ночь.