Медленный дождь моросит за окном.
Скучный ноябрь непогожий и хмурый.
Скрипка опять завела о своём,
Перебирая листки партитуры.
Дремлется сладко под шорох дождя.
Не о чем думать – от мыслей не легче.
Доктор, послушайте, время не лечит,
Это придумал глупец походя.
Пусть будет только тепло от огня,
Пусть будет вечер в чаду стеарина,
Пусть мне икона казалась картиной.
Он не накажет за это меня.
Медленный дождь моросит за окном
Пахнет листвой облетевшего сада.
Перебирая листки листопада.
Скрипка опять завела о своём.