Отгремела гроза - затишье,
Разбежался, взлетел - за здравие, плюх в канаву – за упокой…
Ай да живчик, из топи выполз, видишь: радуга – знаком свыше,
Это время побыть с собой…
А мечты – они тёплые очень…
Вот плывёт одна мягким облаком в даль под музыку Дебюсси,
С ароматом кофейным другая прочит бодрую жизни осень -
И уютней в ночном такси…
А мечты – они с привкусом боли…
Счастье выведет к тихой заводи - но не чувствуешь торжества,
Если злоба на всякого плещется, нет покоя ему и приволья,
Неизбежна и горечь сродства…
А бывает мечта - наваждение,
Безымянная и ненаглядная, в бирюзовых глазах - волшба,
Оробеешь сто раз, отступишься, не сумев преклонить колени,
И прикажешь мечте: умерла…
На прощанье придумаешь имя,
Как святыню, упрячешь за пазуху, рядом с доброй бутылкой вина,
А мечте, с бирюзой и веснушками, вдруг понравится роль богини -
«Чтоб как штык, ужин в семь, пока»…
А мечты - это то, что не срочно…
Но в часы, когда впрок не надышишься на исходе последней зимы,
Поторопишь мечту заветную – не пускать в непроглядные ночи…
Не сейчас, на пороге весны…