Глотает окна ночь. Без вычеркнутых мыслей,
Считая каждый час, боюсь тебя проспать.
Мне целится помочь часов последний выстрел,
Глушитель умных фраз - я падаю в кровать.
И тонет время в сон, и лопаются струны,
И просыпаюсь вновь не с гордой головой.
А на окне - дождем начерченные руны.
Мне проникают в кровь и поят на убой.
Как у меня дела: вчера промокшей птицей
Упала на асфальт и растеклась в ручьи.
Не поминаю зла, и этим мне гордиться,
Но карие глаза по прежнему ничьи.
Я напишу рассказ, а лучше бы - картину,
О том, как белый дом летит вдоль синей мглы,
И легкий ветерок наивно дышит в спину,
И сон, твой сладкий сон не прячется в углы.