я могу ничего к тебе не почувствовать,
стать сумасшедшей или сопьюсь ещё...
это одно и то же, в сущности.
мои дни, как звонки пропущенные.
мне постоянно кажутся пистолеты
во взглядах, в карманах, ещё где-то...
как будто я не в ладах с этим летом,
оно в ожидании аплодисментов,
спускается занавес, пальцы выламывая
тому, кто держит его, выматываясь;
усталость, даже водой не смываемая,
и неба оконная матовость...
так начиналась наша совместная осень,
дождь с неба, словно из рук просо,
а знаешь, у птиц вместо губ и носа
лишь клюв - они не целуются вовсе.
P.S. рисунок мой