Бесконечность. И право на выбор.
Неизбежность. Щедящий режим.
Сел мобильник. Уставшая нежность.
Переносим в состав ноль-один.
Мозг. Иллюзия. Прошлая повесть…
Исчезающий мрак в пользу лет.
Ничего не уходит и будет
Постоянно использовать всех.
Всех, кто в жизни играл со мной роли,
Тех, кто чем-то пытался помочь.
Тех, кому не доверишь иное,
Как смеяться и dancing всю ночь.
Память пользуется этим местом.
Эта флешка забита давно.
Абсолютно на ней нету места.
И втыкается провод в нутро.
Вирус есть, и его не излечишь.
Он опасен. До боли с тобой.
И программой другой не заменишь
Ничего ты из прошлого. Но…
Может к лучшему то, что осталось?
Это ранит, но целит иным.
Есть и в вирусах самая малость,
От чего-то хоть ценности миг.
Пусть на полочках этих, в той флешке
Будут жить прошлогодние сны.
Они будут менять свои песни,
Вплоть до следующей, до весны.
Я возьму с каждой полки по книге,
С каждой песни по нотке сцеплю.
Мой романс не окончен. Все лиги
С обязательством в сборник снесу.
На моих нотных станах есть строчки,
Уносящие ритм восьмых.
Сто шестнадцатых. Два многоточия.
Стоп. Реприза. Синквенция. Блик…
Пусть внушится. Пусть там остается.
Композитор есть лишь человек.
И ему иногда не живется.
Он не может писать век за век.
Были краски. Я их не тревожу.
Остывает немного печаль.
Пусть останутся все, кто не могут
Уходить от меня в эту грань.
Пусть останутся в этих рассветах,
В перекрестке бессонных ночей,
В этих кратких и сонных куплетах,
В моих сборниках, вплоть до свечей,
До финала, до титров в экране,
Кульминацией Баха - вперед!
Все изменно. Но не забывается.
И на флешке мой вирус умрет.
30.08.10