В каждом сердце есть художник.
В мыслях льется красок цвет.
Свой мольберт я выбрать должен,
чтоб оставить важный след.
Мне бы выйти утром в поле,
где-то слышать псовый лай,
да под пенье ветров сонных
новый стих идя слагать.
Красить можно даже фразой-
рифма слова,как гуашь.
Небо,люди- все и сразу
может стать в шедевр наш.
Что же делать,если краски
для поэта есть слова?
Каждый в разном видит счастье,
Только суть его одна.
Смысл есть ли в чем оставить
память в сердце на года?
Будь то белых чаек стая
в ярких красках иль стихах.
28.08.10