Посохли травы около дороги.
Никто косой их не косил.
Дожди мочили даром склон пологий;
И ветер травы поутру пушил.
Росла трава на склоне понапрасну.
Падёт на землю, чтобы гнить,
А по весне была прекрасна.
Роса на ней могла тогда искрить.
Поспели к жатве новые посевы,
Но злаки медлят покосить.
Волной разносит хлебные напевы
Как будто там невидимая нить
Растут хлеба под небом не напрасно.
Срезают колос, чтобы жить.
И он падёт к земле безгласно,
Чтобы собою жизнь ещё продлить.
Живут народы на планете малой.
У них исток и свой конец.
Придёт пора, и на Земле усталой
Получат все заслуженный венец.
Один – за то, что даром тратил время,
Поверженный в огонь пойдёт.
А у другого – крепко веры семя.
За это он на небо попадёт.
08/30/2010 г.