"Если человек не ездил на лошадях по глухим проселочным дорогам, то рассказывать мне ему об этом нечего: все равно он не поймет. А тому, кто ездил, и напоминать не хочу."
/"Записки юного врача. Вьюга" М. Булгаков./
Покряхтывает хромовый сапог –
Январь морозный, разудалый ухарь,
С утра метёт седую завируху
На позабытый Богом хуторок.
Идёт повозка юзом, вьюга свищет,
Плющом настырно лезет в голенища,
За воротник, вкруг тела, в глубь души…
«Возница, погоняй коней, спеши,
Назад, домой - к заснеженной усадьбе.
Забыться сном... Но мнится в стылой хляби
прошедший день, едва глаза сомкну –
Сталь инструментов, керосинки отблеск,
Грядущей смерти самовластный оттиск,
Лицу больной придавший белизну…
Тут, Боже правый, как не убояться?
Жесток удел уездного врача –
Чужую боль безропотно встречать,
И чувствовать, как жизнь течёт сквозь пальцы.
Людская жизнь… Цена копейка ей.»
Весь мир исчез, кусает ветер злей,
И топкий ворох сена не спасает,
Баюкает, баюкает метель,
Слепит снежинок бесноватых стая –
"Уснуть, уснуть..."
Но чей-то голос сиплый,
То взрежет забытьё, то жалким всхлипом
Бубнит одно: «Убил! Я виноват…»
«Гони, возница, чёрт тебе не брат!»
Гудящей тьме не видно перемены,
Сам сатана резвится на полях...
Тягучий волчий тенор, липкий страх:
«Привет тебе… привет, приют священный!»
«Привет тебе, приют священный...» — Начало арии Фауста из оперы Ш. Гуно (1818—1893)