Раньше я был тебе неинтересен,
Ты не отвечала мне года четыре.
Ты не слушала ни одной из моих песен.
Сейчас мои чувства как-то остыли.
Я вспоминал тебя, писал «Мария,
откликнись, мы взрослые, бла-бла-бла…»
А ты как обычно много курила
и ответить, конечно же, не могла.
Теперь, увидев меня у микрофона,
читающим свои стихи в Америке,
ты, наверное, подумала над своим тоном
и на глаз мою инфантильность отмерила.
Ты бросила мне, как ни в чем ни бывало :
«Привет, классное стихотворение, молодца»
Если б ты знала, как меня метало,
если б могла ты узнать, овца.
Когда я писал эти стихи кровью,
от самого себя когда было тошно,
Ты вытирала моей любовью
cвои запачканные подошвы.
Я читал, что любовь живет три года,
Ты об этом видимо, не читала.
Если честно, не очень-то помню, кто ты.
И вообще, ты, по-моему, опоздала.
(с)
2010.