Листья срываются с дерева в медленном вальсе,
И согревает нас солнце прощальным теплом.
Жизнь у тебя – это вечный, безудержный праздник,
Жизнь у меня – это сон, и ты знаешь, о ком.
Не уходи, - ты не шепчешь мне вслед виновато,
Остановись! – не кричу я потерянно вновь.
Если и были мы вместе с тобою когда-то,
То потому, что уйти не давала любовь.
Только она оказалась тебе не по росту.
Ты же свободы искала, ну что же, беги.
Всё мне теперь стало ясно предельно, но просто,
Милая, я не могу танцевать в полноги.
2000 г.