Не брат, не муж и не любовник тоже…
Кто он тебе? Никто, казалось бы, совсем…
Так… лишь прохожий… краешком прохожий
В судьбе твоей… не понимающий: зачем?
В компаниях твоих его не знают…
Он просто тень, мираж… он словно сгусток мглы…
За дверь его вновь страх твой выставляет,
Конвульсии его – как клоуны – милы…
Кто он тебе? Никто, увы, не знает…
Быть может, друг… наверно, просто добрый друг…
Который отчего-то умирает,
Когда не слышит рядом твой сердечный стук.
Который заперт, словно в душном склепе,
Безумно больно давящем ему виски…
Кто выбрал изо всех великолепий
Тебя одну… и гибнет… гибнет от тоски…
Который вновь не знает, что поделать…
Куда бежать… и нужно ли бежать вообще…
Который растворен в тебе всецело,
Запутавшийся в чувствах диких, как в плюще.
То нежит… то казнит… а то без силы,
Рыдая в голос, только просит пристрелить…
Не зная, что сама ты полюбила
Его… не веря, что такое может быть.