Господи, мои письма возвращаются за неимением адресата.
У человечества осень как знак обострения всех углов.
Здесь каждый вечер ребёнка забывают забрать из сада
И я, представляешь, ежевечернее к этому не готов.
Мужчины нелепы как куклы, мягки как масло.
Женщин я перестал отделять от пейзажа.
И вся эта слава с её мишурой для меня как лекарство,
Купленное вчера погребённому заживо.
А если ты помнишь её с момента, как сотворил,
То вряд ли узнаешь. Утро стирает сон.
Она, лекало для всех лекал, мерило для всех мерил,
Стала болванкой с портово-пустым лицом.
А впрочем, моим приключениям нет конца –
Я собираю ранения как магнит.
И если кто-то находит в тебе отца,
То видимо что-то во мне барахлит.