У меня, как обычно, плохо. Тускло, пафосно, монотонно. Ни звонка, ни слова, ни вздоха – прорастает чертополохом пластик серого телефона. Я не плачу. Это простуда. Смог, торфяники, осложнения. Нет, конечно, я не забуду позвонить тебе в день рождения… Хорошо, хорошо. Не буду.
Заходи на неделе в гости – что-то выпьем, кого-то вспомним, перемоем в охотку кости, встанут в горле снежные комья, на прощанье скрипну зубами – возвращайся, божья ты милость…
У меня опять все случилось. У меня ничего не случилось.