Быть может, правда – надо жить иначе,
Валяться ниц, молитву вознося,
Но я боюсь – душа в тоске заплачет,
Такого счастья не перенеся….
Быть может, правда – надо жить попроще,
Пылить в молитве данные мне дни,
Но жизнь – она берёзовая роща:
Сегодня есть, а завтра – только пни…
И потому я буду жить сегодня,
С колен стряхнув пустой молитвы прах,
И пусть моя гитара, словно сводня,
Поёт для всех о счастье и цветах.
Я сам найду своё земное счастье,
Я знаю, что оно ко мне придёт,
Не заплюёт его поганой пастью
Какой-нибудь догматик-идиот.
А час придёт – а он наступит всё же –
И там, среди заоблачной красы,
Скажу: «Вот я пришёл к тебе, о Боже!
Прости меня, я твой заблудший сын…»
И он, слезу смахнув одежды краем,
Присядет рядом прямо на жнивьё:
«Я сам такой, мы оба это знаем…
Ты, человек, подобие моё!»