Остановись, прохожий торопливый,
Прислушайся к блаженной тишине,
Постой у холмика, заросшего крапивой –
Тут спит поэт, что раньше жил во мне.
Он был хромой, был крив на оба глаза,
Всегда угрюм и вечно нетверез,
Певцом свободы не был он ни разу
И не был принцем из девичьих грез,
Издателей, придавленных трудами,
Он не тревожил рвением своим,
И музы утомленными крылами
Не колыхали воздуха над ним,
Он не снискал ни золота, ни славы,
Он был и не вопрос и не ответ…
Зато спокойны девы и державы.
Он был – как не был. А теперь и вовсе нет.
Лежит он здесь - бездвижен, будто камень,
Безмолвен, как на дне реки Му-Му,
И там, где бушевал бесплодный пламень,
Теперь спокойно сердцу и уму.