Смерть придёт – коса тупая,
Рожа наглая, кривая.
Ухмыльнётся:
– Что, не ждал?
- Ждал, да только вот не звал!
И специально не искал.
Ей, конечно, всё «до фени»
Косит все тела без лени.
Душу вытряхнет и рада,
Лишь смеётся до упада.
Я всё знаю, я готов,
Только жалко сладких снов.
Чувств мятежных, мыслей вздорных,
Действий не всегда проворных.
Грёз, мечтаний, впечатлений
И любви святых мгновений.
Жаль, не помнит их душа,
Память в жизни хороша,
А в посмертном мире скучно,
Слиплись души в райских кущах.
Кто был кем, чем занимался,
Почему здесь оказался…?
Не ответить, не спросить,
Не поспорить, не простить.
И пока в пути старуха
На неё найдём проруху.
Час работы, два простой,
Заварю я чай густой.
Память, словом ворошу,
Буквы подыскать спешу.
И пишу, пишу, пишу…
Сплит 2010 г.