морю никогда не понять смысл причала.
темно,
как пржевальскому на безымянном коне.
мы дошли до конца,
но там всего лишь начало.
мы вернулись к нему,
а там всего лишь конец.
и пока все ступеньки не вытянутся в дерево,
облака,
перекрёстки,
карманы с избытком полны.
мы сидим,
держась за руки,
греем ноги у берега
в песке,
который нас помнит до ближайшей волны.
и ощущение,
что всё это не написано
в личном деле руками,страдающих артритом,врачей.
всё спокойно,
так сказать,
пису-писово,
и тишина,
тишина,
тишина без всяких речей.
и рука ещё камень не повстречала,
умоляю,
прошу ни рая,ни ада.
морю никогда не понять смысл причала.
но это ему и не надо