В закоптелом и мрачном трактире
Ткнутся строки в салфетки лицо.
Вязнет голос в табачном дыме,
«Официант! Третий стол! Две по сто».
Растревоженным роем пчелиным
Разговор за соседним столом:
«Ты ведь, помню, был парнем отличным,
Что с тобой?... А она?... А потом?»...
Водит бармен скучающей миной,
«Что с них взять? Проститутки, ворьё»…
В пятнах жира бокалы с витриной,
«…Наливай, брат, до самых краёв...
Не учили нас этому в тире,
Слава Богу, остался живой»…
Опрокинув по стопке, притихли,
«Припозднились мы что-то. Домой».
Мы воюем в каменных джунглях,
За свободу, за воздух, за свет,
Вместо пороха - ненависть в пулях,
В сталь закован порой аргумент.
Стало в мирное время нормой,
Открывая квадрат дверей
Запасаться аптечкой, как торбой,
Собирая в школу детей.
На продавленном, жестком диване
Я мечтаю, что завтра, с утра
Зачитают приказ на привале,
Что закончилась ЭТА война.