Умирают прекрасные люди
Выживают одни болтуны.
Да и мы все когда-то там будем
Без шумихи, без слёз, без вины.
Отстрелялись будильники утром
Пулемётной своей трескотнёй.
Остаётся не больше минуты
На последний блаженный покой.
Остаётся не больше минуты
На скупую улыбку во сне
И зелёные пыльные путы - это военная форма.
Аккуратно повиснут на мне.
И безбожная тяжкая тряска - это дорога на службу.
Окончательно сон унесёт.
И привычная жёсткая маска
На лицо волевое сползёт.
И приливы жестокой утраты
Тошнотой поднимаются ввысь.
И знакомое: "родный, куда ты?
Не твоё это, лучше вернись."
Отстрелялись будильники утром,
Я валяюсь навылет прошит.
Не моя это больше минута,
Этим утром я просто убит.