мода на осень проходит быстрее, чем крутится барабан,
быстрее, чем резко выброшенное командиром «пли!»
а мы по-прежнему смотримся как два мальчика, сорвавшие банк,
но все же не круче, чем гарсиа лорка и сальвадор дали.
признаться, тошнит от этой жары, веселья и потных тел,
звуков фортепиано, скрипок, флейт и гитар.
послать бы все нахуй, рассыпать в квартире мел,
чувствуя, как подступает к горлу вечная мерзлота.
но вместо – шляешься, чертыхаясь вслед трамвайным путям,
и люди вокруг, которых уже различаешь по голосам.
и хрен разберет, что там они от тебя хотят:
то ли, чтоб ты в них выстрелил, то ли – чтоб застрелился сам.
и, что значительно хуже, осень всегда будет пахнуть так:
явственный перегар и помада – четко к твоим устам.
в итоге - куда ни выбежишь, и как ни сожмешь кулак,
хочется одного: закрыться. не видеть тебя.
устал.