Словно брошенный пёс, бездомный,
я скулю от тоски внутри.
Всё пытаюсь искать в знакомых,
кого-то, с кем по пути.
Мне б покаяться, мне б поменять всё,
в конуре свой наладить быт,
но пробелы вокруг и пятна у всего,
что казалось своим.
Всё так временно, непостоянно,
Всё так снова и снова с нуля.
Но пробелы вокруг и пятна,
где-то очень внутри меня.
Мне б к хозяину, хоть на минуту,
прижаться мордой своей.
И ходить за ним следом утром,
верно так, до скончания дней...