А кому-то же нравится,
когда ветер осенний
вихрем чуба играется,
когда мрачные тени
словно бы издеваются…
Осень –
злодейка старинная.
И бьются вновь оземь
понятия длинные
о жизни и смерти,
о счастье и горечи,
об ангелах-чертях,
о полдне и полночи...
Осень.
Ковёр золотистый,
чушь «бабьего лета»,
путь птичий тернистый
и дождь
голосисто
воспели поэты…
Поэты.
И что они в осени
видят такого?
Курганные россыпи
Зерна ярового?
Нахлынувший холод,
дрожащие пальцы,
застёгнутый полог
хмельного скитальца?
Ах, осень…
Встревожили птицы.
Кричат, улетая.
Кому-то не спится,
как будто он знает,
что прощается стая
и с ним…