Мысль меня порою ранит-
Тревожит окаянный бес:
А что, как сервера не станет?
На мышку жмёшь, а он исчез
И с ним пропали в никуда
Плоды усердного труда...
(Хоть, может, стих мой не хорош-
За пуд цена - всего лишь грош).
А чтобы было всё ОЛ РАЙТ
И был бы вечно на плаву,
Не дурно заиметь свой сайт,
И не в мечтах, а наяву.