Это всплеск, это шок, это тока удар,
Забродивший во мне сочинительства дар.
Забродив той весной, не утих и теперь,
Словно, бродит во мне заблудившийся зверь.
Он бы должен уже поспокойнее быть,
Меж души берегов потихонечку плыть.
Плыть спокойно, легко и красиво,
Или вдруг, закрутившись, игриво.
Не мешая другим, тем, что рядом всегда,
Не темнела бы вдруг отношений «вода».
Не ложился бы ил в «шестерёнки» меж строк,
Не скрипели б слова, как прибрежный песок.
19.05.2009