Ты спросила, увидев порезы
на пальцах протянутых рук:
“Откуда они?”.
Я смеялся:
«На месяце как-то повис,
смотря в твои окна».
Ты не верила,
но сказала:
«Какие красивые розы!».
Я шутил, что дарю колючки,
а бутоны – венчанье шипов.
«Так вот где поранил ты руки», –
сказала, меня выставляя.
Я ушёл.
Через двери открытые.
А когда-то в окно выпрыгивал.
Днём ждал ночь,
чтобы месяц заманивать,
снова ранить пальцы серпом...
Рос из брызнувшей крови розарий,
брюшко месяца щекоча.