От обилия ягод, "боярка",
Словно пламя на солнце горит.
Мы легко замечаем, что ярко,
Что имеет торжественный вид.
Можем долго глядеть на рябины,
На пылающий золотом сад,
А по кустику чахлой полыни
Лишь скользнёт на мгновение взгляд.
Птичий горец, что всюду: под нами,
На лужайках и возле дорог,
Мы не думая, топчем ногами,
Он для всех лишь привычный - "мурох"
Пусть на нём не сверкают рубины,
Открывается суть мурошка,
Коль представить, что всюду рябины,
А травы на версту - ни вершка.
Всё имеет своё назначенье,
Всё земное земле по нутру:
И рябиной алеть до свеченья,
И полынью шуршать на ветру.