Слово мое, лети, послушное,
Стрелою железнодорожною,
Лети легкое, как сон, воздушное,
Безмятежное и бестревожное,
Вздохом поезда, прибывшего на вокзал,
Серым небом, встречающим путников,
Радиоволной, вобравшей сигнал,
Мною посланный со спутников,
Трижды вкруг Исакиевского обернись,
Промчавшись ветром проспекта Невского,
Петропавловским шпилем – ввысь,
Замерев от наклона резкого.
И Нева, Нева, Нева...Неважно,
Что в Питере сыпет морось.
Каналы, переплетясь однажды,
Разбегаются снова порознь.
И Нева, Нева, Нева...Неважно,
Что в Петербурге льет ливень.
Тронув в Летнем тюльпан каждый,
Повей грустью на Финском заливе.
И на улицу
Турку
спустись
лесенкой
Маяковского,
Наполняя воздух, которым ты дышишь,
Отблесками теплого, светлого, московского...
«Привет!» - мой забытый друг, ты слышишь?