Ты – надежда, которой не надо.
Ты – поэма, которой нет,
опоздавшая счастья награда
и любви, что не будет, след.
На ухабах нелёгкой жизни
среди долгого забытья
не хотел быть я сердцем нищим,
всё искал среди многих тебя.
Много судеб и дней промелькнуло,
и встречалось совсем не то,
удавалось ни много ни мало,
но увидеть тебя не везло.
В тихом омуте черти блудили.
Тихо осени небо несли.
Сединою снега заносили,
и тускнели моей жизни дни.
Мне отречься от поиска надо б,
хватит душу свою бередить,
я же выдумал милость взгляда,
почему мне его не забыть?
Я же выдумал медленной ночью
среди скучного забытья,
что ты мучаешь не нарочно
мукой долгой разлуки меня.
Неожиданно и запоздало
тихой тенью навстречу шагнёшь
и услышишь ни много ни мало
лишь руки, повстречавшей, дрожь.
Но я знаю, что встречи не надо,
вечный поиск – моя судьба,
не хочу различать досаду,
грустно видеть: вот снова не та.
Да, как шорох весны, ожиданье,
и мерещится даже во сне,
что является сердцу созданье,
предназначенное только мне.