Опять случайной непогодой
Окутан здешних будней быт.
Чужие скорби и невзгоды,
Дождями госпиталь размыт.
Здесь Достоевского томленья
Унылых стен покой хранит.
Судьбой, игрою проведенья,
Я там, где дух его хрипит.
Но есть покой и утешенье,
И медный звон колоколов.
Да, мы слепое поколенье,
Святых забыли силу слов.
Ночной прохладой дышит город,
И каждой строчкой бьет в висок.
Пройдет и боль, и тьма, и холод,
Сквозь пальцы, тихо, как песок...
Апрель 2008 г.