Не удостоен я звания кочегара,
не мету дворы корявой метлою, -
но знаком я с запахом перегара
и люблю Луну, будто Дафнис Хлою.
На экваторе, в Африке, там тепло хоть.
Здесь, в широтах умеренных, вечно сыро, -
и струится по подворотням похоть
Мессалины, коварство Валента Склира.
К нам татары гуртом переплыли Припять,
гады-фрицы бомбить налетали Питер...
Я ж могу одним залпом стакан весь выпить, -
раз - и всё! Только губы ладонью вытер.
Здесь не пить - всё равно, что не есть. А значит,
нужно жизнь свою крепить алкоголем.
Тот, кто трезв не в меру. - до смерти плачет...
Впрочем, ну их, к чёрту, - мы не неволим!
Хоть и мнится жидкость сия нам мутной
и равняют нас с разным там вшивым сбродом, -
одолев заразу тоски минутной,
вмиг воспрянем и - как Христос - по водам!
Я в делах подобных познал уж меру:
беды прочь, когда дико качает лёжа.
В зоопарке нашем - одни химеры:
чем трезвее - тем больше... Не так ли, Боже?!
1995