Открыта дверь в пустыню сентября,
Остывший кофе мелкими глотками,
Нас каждый день терзает пустяками,
Кружа листы под светом фонаря.
Холодных окон желтые огни,
Асфальт холодный. Музыка Шопена.
Простуда растекается по венам,
Не вырваться из этой западни.
Забыто все: и майское тепло,
Июльский сад, и запахи, и звуки,
Но все же нежность дарят твои руки,
А значит лето...
Лето не ушло...